Ноя
10

Безымянный 15066




  • Сказка

  • Безымянный 90696


  • В какое-то мгновение удивительно чувствуется если не трагизм, то какой-то постоянный вкус фатализма, это как мысль спуститься ещё чуть ниже и ещё, а там шершавые каменные ступеньки и низкие своды и внизу за полураскрытой дверью видны какие-то арабы, тюрбан лежащий на стойке, глиняная посуда, а у тебя самого в мыслях только бы быть поближе, шептать и слышать дыхание и почему-то думаешь, что запомнишь очень мало из кружащих вокруг фамилий итальянских художников и французских скульпторов, вечная амбивалентность настроения в которое тебя погрузили, перекидывание, похожесть ни на что не похожее, кружение ни останавливающееся ни на секунду, ты даже думаешь про себя "неужели здесь никто не умеет танцевать вальс?", может эти фигурки, на одной из подставок их тысячи, ну или нет, может сотни, а ты не знаешь ни авторов, ни названий, и как будто вообще ничего не знаешь, или всё вернее опаздываешь за своими ощущениями, а на углу какая-то группа людей, вечные мимы и импровизаторы, одна из них женщина что-то говорящая про маяк, про двух смотрителей маяка, что надолго застряли в этом самом маяке во время бури, у них было так много горизонта и так мало будущего или может наоборот, и ещё было море, а в это время уже и арабская закусочная остаётся за спиной и даже фамилий чуть меньше, только мостовая очень каменистая и узкая, а у тебя по-прежнему в голове мысли о том, что ужасно не хочется разжимать пальцы, чтобы никогда и всегда слышать шепот дыхания и ты вкус фатализма уже чувствуешь в себе и думаешь, что всё это как-то слишком по-женски что ли, только вот почему-то опять видны эти уходящие вниз ступеньки и опять арабская одежда и теплый ветер чуть-чуть уносит слова на незнакомом языке и ты не можешь не выбраться, не идти назад, не идти вперёд, на возвышении маленькая статуэтка неизвестного автора, запоминается ужасно мало, просто катастрофически мало и с каждой минутой в мире всего становится всё меньше, и меньше, и меньше, и снова эта закусочная остаётся позади, а впереди матовые вывески, бронзовые солдатики и кусочек чего-то белого, похожего на пух, и ты думаешь, что это нечто сейчас рассыпется, как будто кто-то дернит за веревочку и это будет началом зимы, спокойное внутри беспокойного и всё это наоборот и ещё внутри тебя - от этого можно свихнуться, и ты опять думаешь о чем-то или вернее пытаешь, но как-то на фоне, и думаешь что нужно какое-то сравнение, но чувств гораздо больше слов и сравнение никак не приходит, только опять же мысль с запаздыванием, как если ты надеваешь обувь с каблуками и первые шаги они отдают тебе в голове, тикают с каждый ударом ноги об асфальт, только тикают не в сердце, а в голове, а через шагов сто привыкаешь к этому стучащему шагу и даже перестаёшь обращать внимание на ударчики молоточка в голове, и замечаешь что и улица стала шире и арабов уже нет, и все так же сцепленные пальцы, и хочется закрыть глаза, чтобы слова догнали ощущения, но они всё время сзади, всё время сзади, а всё прочее продолжается, как будто нельзя не запечатлеть, не крикнуть, не посоветоваться и может быть сейчас начнётся дождь, тебе нужно какое-то оправдание тому что чувствуется в воздухе, хотя вот сейчас ты совсем уже и не доверяешь собственным ощущениям, всё становится то слишком просто, то сложно, то просто, то сложно, как старые ходики, как чужие жизни и твоя собственная тоже, и теперь и пульс зимы остаётся позади, тропик непонятного созвездия, завораживающего, перехватывающего дыхание и ты опять думаешь что это как-то слишком по-женски, но почему думаешь не знаешь, как будто это авторская ремарка, только вот автор ты сам и поэтому ты не ищешь оправдание ни себе, ни резным воротам что сзади, ни кованой арке, хотя и арка здесь совсем ни при чем, и вообще очень многое ни при чем, и тебе просто нужно замереть, хотя бы внутри себя чтобы или время отстало или ты сам подбежал и объяснил чуть-чуть больше, совсем чуть-чуть...
     



  • Сказка

  • Безымянный 90696



  • Социальные сети

    Рубрики

    Последние записи