Ноя
11

Навеяло.




  • Игра…

  • О дожде


  • Город, город, город. Дома, пыль, стресс, кипучая толпа, вонючие пробки, вонючие люди. А если дождь?  И дождь в моем городе есть. Сезонами. Он затягивается на недели, он холодный и чужой, в нем, в его грязи, между тяжелой серостью неба и слякотью земной преисподней приятно выйти с кофе на балкон, под которым бурлит, замешивая черную жижу, живая масса: люди, машины, люди, люди, люди. И будто город заперт в этой серости, как в консервной банке. А я стою, завернувшись в плед, и медленно вдыхаю запах моего города. Сладко щемит под ребрами - в такие дожди хорошо мечтать и вспоминать....

    Кафе. Мокрые волосы и джинсы. Чашка кофе и столик у окна, по которому стекают мутные струи дождя, превращая здания и прохожих в странные расплывчатые силуэты. Я куда-то торопилась или откуда-то торопилась, но кафе и дождь, и вдруг заигравший Морриконе  остановили меня. Будто город показал, каким он может быть прекрасным, какой удивительно грустной и романтичной может оказаться серость его стен. Если б я только могла рисовать! Я всю жизнь бы потратила на один и тот же рисунок. Я рисовала бы кафе на три столика, я рисовала бы окно с силуэтами. Я рисовала бы эту минуту, которую я до сих пор отчетливо помню.

    А если бы я умела писать, я обязательно написала бы про вошедшего в кафе мужчину. И моя героиня должна была его сразу узнать. Они бы сидели за одним столиком и говорили о красоте и чуде этого дня. Потом, когда дождь стихнет, они пошли бы гулять по вдруг вымершим переулкам старых кварталов, стряхивая серебро капель с отмытых листьев клена. Они разговаривали бы так, будто виделись на днях. Он сорвал бы четырехлистный клевер. Откуда-то вдруг налетел бы легкий запах костра, сквозь смог над водой пробился бы бледный круг предзакатного солнца. Они взялись бы за руки и пошли, конечно, переходом, где стоит музыкант, старательно исполняющий на флейте для одиноких гулких стен подземки свою грустную песню. Как-то случайно они оказались бы в филармонии на замечательном блюзе, а потом долго-долго гуляли по пустым бледным улицам, улыбаясь разгулявшемуся ветру, носящему и терзающему остатки бурного дня - газетные листы, фантики, листья. Он проводил бы до подъезда, а она удержалась бы от поцелуя, желанного ею столько лет и, возможно, сумевшего бы изменить ее жизнь. Она не пригласила бы его даже на чай. Она бы поднялась на второй этаж и  заплакала, глядя на его силуэт через грязное подъездное стекло. Он ушел бы минут через пять: как будто вдруг опомнившись, он глянул бы на часы и быстро растворился в серых мокрых сумерках. А на утро снова пошел бы дождь....

    ... как идет сейчас: не быстро, не медленно, крупными каплями, бесконечно... Я бы написала это, чтобы можно было вот так, стоя с остывшим кофе на балконе, вспоминать... и мечтать...


  • Игра…

  • О дожде



  • Социальные сети

    Рубрики

    Последние записи